故乡，那个不能触摸的伤疤
　　　岁月的利刃时不时残忍的划开故乡那些忧伤的记忆，鲜血肆意的淌，在我倾尽所有仍然不能做什么的时候，只有尝试在一个温暖的午后，用手去轻轻的抚摸那个伤疤－题记。

　从我一出生到14岁的这些年里，我们一家一直住在故乡那阴冷的旧宅里。几间漏风漏雨的破草房承载起我们一家艰难的岁月，承载了我童年所有痛苦的记忆，但那宽大的菜园却养育了我的童年。母亲是精明能干的人，她从远处的树林里砍回些刺槐，刺槐上沾着母亲的血。母亲用这些刺槐围成一个简易的院落，这个院落就是我们一家人所有的希望。母亲把菜地规划的一块、一块的，在春天的时候种上辣椒、茄子、西红柿等蔬菜，在秋天的时候种上萝卜、菠菜。反正母亲几乎不让土地有息的机会，不然全家人都得挨饿。连边边角角母亲都种上了向葵，也是从很早的时候起，我就知道向葵一生都在追随着太阳。就是这个园子，在故乡贫瘠的土地长不出粮食的年月里，养活着我们一家人的生命，也养活着一个叫疯三的女人的生命。

　疯三其实有名子，但大家直叫她疯三。她原来是一个乡镇的教师，在文化大革命的时候被摧残精神失常，丈夫把她赶了出来。起初我们村子的人并不知道她从哪里漂泊而来，像一只受伤的鸟，从天而降，发出我们不能理解的号叫。

　我们的旧宅在村子的最东头，紧挨着一条较宽的土路。那是一条承载着祖祖辈辈艰辛的一条路，也是承载着他们希望的一条路，沿着这条路可以通向一个人拥挤的集市。疯三是在一个夏日的黎明站到那条路上的。她把自己扒的光，脚底下堆着一件碎花的棉袄，也只剩几多朵花可以辨认。一条破布烂衫似的青子像被风了又。未见她的鞋子在哪里，也许被人偷了，也许走丢了，也许她根本没有鞋子可以穿，也许对于她来讲，穿不穿鞋子都是一样的。她的全身都是红铜色的，包括从子里出来的那个若大的瘤。从她的身上可以看到岁月暴晒鞭打的痕迹。我忘记了她目光的样子，是关于生的或是关于死的，或是呆痴的！她是有笑容的，一的笑容，我们不能看懂那种笑容里的内容，是的，我们无法理解。因为更多的时候我们不愿进入他们的世界。

　她****的站在那条路上，站在故乡的一个角上，站在故乡的黎明里，用她脏兮兮的手不停的拍打那可恨的从子里出来的瘤。那个瘤使她不能正常的走路，坠的她的五脏似乎都快要从子里一起出。村子里的人都被这突如其来的响声，被她的赤身****吸引而来。不同的人揣着不同的心：有的人特意来看一个疯子，有的人来看她身上的器官，有的人有了同情和怜悯。有人的人往她的身上仍些土块或是石头试试她的反应。对于这样一个疯子，我只是远远的看着，心里满是惑和不解。她应该像母亲一样呆在家里或是一个小菜园里，有个孩子在她的****上。母亲不走近疯三，我也不敢走近，母亲只是在菜园里给她的蔬菜浇水或是找虫，偶尔抬起头看看疯三，眼睛里有某种东西动。

　她不停的拍打从子内出的瘤，不知痛了谁的心？又痛在了哪里？也许在别人的眼里她只是个疯子，像一只苍蝇一样，不应该有疼痛或是叫做眼泪的东西。当那些围观的人群散去以后，母亲总是赶快在菜园里摘了些黄瓜、西红柿，再拿上些蒸的黑色饼子给她送去，而我总是跟在母亲身后。疯三不说话，笑笑，拿起母亲给她的东西一个劲的往嘴里，母亲也不多说话，只是说：“三啊，吃吧，吃吧！”也许母亲不知道该和她说些什么，说一些女人家的事情她能懂吗？我拽拽母亲的衣角，感觉她有点僵硬。

　在很多年的时间里，疯三总是****着身子，站在故乡那个村头固定的位置，做着相同的动作，没有人想着去为一个疯女人治疗。两个干瘪的****像两粒失去水分的种子，永远也发不出绿芽。不会有男人对这样的****产生抚摸的****。村人对疯三的存在都已习以为常，说得最多的是：“疯三又来了，又的光。”没有更多人前去围观，只是从她身边路过的时候，顺便看上一眼心里甚至厌恶她的存在。她真的像叮在故乡身上的一只苍蝇，没有人可意的去注意她。母亲又生了弟弟妹妹，尽管日子艰难，她依旧把园子里的黄瓜西红柿，地里种的地瓜之类的送给疯三吃，疯三从来也没有对母亲说过感激的话，有时从她的嘴里冒出：“希孩，希孩”的字眼。希孩是我大姐的名字，村里人称呼女人都喊他们大点孩子的名字。她也知道我的名字，这让我知道她是有心的，也是有思想的。有段时间疯三不见了，母亲把端出去的食物又原封不动的端了回来，眼睛不停的望那条疯三常在的路。可怜的母亲，她以一个女人的身份惦记那个叫疯三的女人。而此时她在一个树坑还是牛棚藏身疗痛？

　15岁那年，我们搬离了旧宅，搬上了高高的房台。疯三像一只苍蝇咬过故乡以后，便不知去向。或许人们已经将她遗忘，或许认为她已经死了，死了或是活着都不是很重要。是的，除了我和母亲，有谁愿意去储存关于一个疯子的记忆。

　后来，我长大了，也老了，弟弟死了，母亲的弯了，父亲的腿伤了，疯三可能也很老了，或许真的死了。

　几年前的节，我回到故乡，当我从车上跳下，在坝东的草坡上发现了疯三。我确定那就是她，因为她把我的童年撞了一个很大的窟窿，我用了几十年的愁绪去补，却怎么补不好。她蜷缩着身子，像刚从地里抗回来的干柴，随便的一扔。路边呼啸的北风刮走了她痛苦的叹息。我惊奇我的发现，这么多年过去了，她竟然还活着。在我离开故乡这么多年里，她在哪里风餐宿，又躲在哪里治疗自己身体和心灵的伤口。我走近她，像小时候：“三三，三三，你还认识我吗？”那干柴似的身子动了动，像一棵枯草在风中欠了欠身子，睁开干涩的眼睛冲着我说着：“希孩，秀梅，希孩，秀梅。”她竟然还记的我的名。我的心里，忧伤和心酸一起涌来。在她神智不清的岁月里，我们一家人是她在中唯一沉淀的记忆，并且鲜活。多想以一个写手的身份和她交谈，那么，她能告诉我什么呢：凌辱？嘲笑？殴打？饥饿？伤痛…我哑在她的面前，她像一棵草一样伏在了地上。

　是什么让她沿着记忆的遥远，又来到我们的村子，难道在这儿没有受过刀割般的痛吗？也许，她是牵念当年那个给她送食物的女人，还有女人后面的小女孩。我从随身携带的物品里掰了几个香蕉给她，并给她一袋牛，学着母亲当年的样子：“三啊，吃吧，吃吧！”她“嗯”了一声，冲着我笑了，这是我见过的最后的笑容，尽管我看不懂。

　去年过节的时候，母亲告诉我，疯三死了。母亲未能为她买上一副棺材，叫了几个人用草席子卷起来，埋在了故乡的田地里。她像一块永远也不能愈合的伤疤，在故乡的岁月中痛苦的痉挛着，像她身上的那个瘤子。没有人肯为她送行，也没有人肯为她哭泣。母亲的泪早已为弟弟干了，只是不停的说着：“可怜的疯三！可怜的疯三！”

　我未能为她送行，更没有哭泣，也许我的泪也已经在了深深的岁月中。我唯一能做的是于冷冷的冬季中写就这点文字，作为在旷野中的疯三一个奢侈的祭奠。

　除此之外，便只剩记忆中的痛了！ 　M.ｘＺIｘｓ.COｍ